Quen sabe

Es algo extraño que tengo en el pecho, cada vez que tengo esa sensación de perder el tiempo con lo que hago, de invertir en horas que luego se convertiran en ceniza del pasado, ceniza de un papel escrito a mano, con un lápiz corto y una manos temblorosas y resecas. Porqué con la vida debo jugar a la ruleta rusa¿?Porqué siempre me toca a mi la bala puesta en la recamara por el engaño¿?

No es novedad que la oscuridad de mi habitación oiga el silencio de mis pensamientos turbios, por venganzas agenas o incontrolables deseos de recurrir a lo más común, y a la vez lo más certero en lo hondo de la herida. Es por culpa de mi idiotez, lo se, pero no es mi culpa ser como soy. Puede que en mi mente pasen aún brisas que disparan mis sentidos, que aceleran mi pulso y bloquean la verdad; puede que mañana sea otro día más y esté colgando del mismo hilo todas las veces que me encuentro cara a cara conimgo mismo, quein sabe...